martes, 29 de octubre de 2013

Moscas en los restos.


Aquí el silencio es haber creído.
Aún en los espejos.
La materia/ tiempo.
Haber sido membrana.

Aquí el silencio es el deshecho.
El testimonio que no existe.
Las astillas.
La intemperie.

[Hay moscas en los restos.]
El ansia.
El precipicio.


Aquí el silencio es ser borrada.
Del tacto/ de la noche.

CARNE.



No necesitabas nada. Solo el sonido de aquella canción que hacía cerrar tus ojos. Nada. Ni siquiera a mí a veces. Toda oscuridad reducida a fuego. Todo sedimento dispuesto a ser moldeado: Tú.

Vasto conocimiento y vasta ignorancia. El alimento eran tus ojos. La sencillez y el movimiento de tus manos. No necesitabas nada, de mí y del mundo nada. Todo lo que al besar un cuerpo nos incumbe. La desnudez, la sombra y el sonrojo.

Yo podría tal vez en otros vestigios. Podría tal vez. Crear un lenguaje que abarcara tus silencios. Suplicar tu voz. Podría tal vez ser necesaria. No cambiaría nada, ni la carne ni los dioses que a ella se someten. Nada.

Esa sería la suplica y el desdén. Tu fuerza y tu quebranto. Acelerar el estallido/ el rugir de las vértebras. Acomodarse en una esquina mientras pasas. Yo podría tal vez. Pero no.

Para arrasarlo todo, tu sola carne basta.
Para arrasarme toda, tu sola carne basta.

Declaración.



Quiero decir simplemente que arrasaría ciudades por ti.
Que borraría cada centímetro de maldad solo por ti.
Decir solamente.
Decir simplemente.
Que destruiría todo llanto.
Destruiría todo fantasma.
Toda oscuridad.


Por ti.



domingo, 27 de octubre de 2013

Conjeturas.





Suponer que el futuro.
Que cada hoja seca.
Que la distancia.

Suponer que esto era la palabra.
Que los pasos.
Que todo centímetro de ti.
Que toda partícula de ti.
Que toda sensación de ti.

Suponer que eras la entraña.
La sombra.
El arquetipo.
El océano y el río.
Lo que escapa.

Suponer que era ese tu nombre.
Que el otoño.
Que las puertas.
Que la respiración que vuelve.


Que tu piel contra la mía.
Suponer que era el inicio.

sábado, 26 de octubre de 2013

Definiciones.

especial.
(Del lat. speciālis).
1. adj. Singular o particular, que se diferencia de lo común o general.
2. adj. Muy adecuado o propio para algún efecto.
3. adj. Que está destinado a un fin concreto y esporádico. Tren, reunión especial.
4. adj. Dicho de un programa radiofónico o de una emisión televisiva: Que se dedica monográficamente a un asunto determinado. U. t. c. s. m. Especial informativo.
5. adv. m. desus. especialmente. U. en Andalucía y Chile.
en ~.

Ejercicio para despertar al humano.

El bloqueo.
Como un muro.
Un vacío acaso.
En el centro de la noche.
Estacado.
Firme.
Roca sobre roca.
Como un muro.




[Un silencio acaso.]

viernes, 25 de octubre de 2013

OBJETOS/RECUERDO.

Me has dicho que el carro, tu carro, ya fue vendido. Que le han quitado las placas, han entregado las llaves y se lo han llevado. Ha sido vendido y no lo volveremos a ver. Has dicho que se lo han llevado.

Hace días dijiste: "irán por el carro. Ya está vendido". Y no he pensado nada cuando me lo has dicho. Pero has agregado: "ya no iremos a todas partes en él". Y al mismo tiempo hemos dicho y recordado: ahí nos besamos por primera vez. Ahí estuvimos a punto de morir. Ahí nos tomábamos de la mano. Ahí me dijiste "si". Ahí peleamos y arreglamos las peleas. Ahí, durante más 5 años, fuimos a todas partes sin separarnos. Y entonces se ha formado un nudo en mi garganta. Esos años no van a volver. Las mismas cosas no van a pasar. Nunca más volveremos a subir en ese auto y viajar hacia nuestros planes.

¿Recuerdas que antes del accidente siempre tomaba tu mano aunque estuvieras conduciendo? Después del trauma nunca volví a hacerlo, prefería colocar mi brazo sobre tu asiento, para estar cerca. Siempre cerca.
Yo no olvido nuestra primera cita. Bajaste de ese auto para abrirme la puerta. Aún me derrite ese gesto tuyo.

No volveremos a hacernos trampa para poner nuestras playlists mientras viajábamos; ni volverás a pedirme que no saque las manos por la ventanilla. No volveré a subir los pies sobre el tablero y no habrá más fotos tuyas manejándolo. 

Me has dicho que se lo han llevado. Y no he podido decir mucho. Este es el momento en el que me alegra tener memoria de los pequeños  detalles. De guardar las anécdotas para nuestros hijos. Es el momento en el que me alegro de darle a algunos objetos o posesiones un significado emocional. Puede ser solo un auto. Es solo un auto, pero me ha ayudado a guardar tantos recuerdos.

Se lo llevarán, dijiste mientras recordábamos. Se lo llevarán, pensé. Se irá como se va el pasado. Luego he pensado en tus ojos y en todo lo que quiero construir contigo. Se lo han llevado y no importa: "Ya tendremos otro en que pasearemos con nuestra familia. En el que llevaremos a nuestros hijos a todas partes. Ya tendremos otro que llenaremos con nuevos recuerdos".


martes, 22 de octubre de 2013

LXVI




"Vuelvo a ti, el otoño y el grillo se unen en la victoria del polvo"
José Carlos Becerra.




Vuelvo a ti. 
A tu sombra siempre desierta.
Al otoño inaugural. 
El rastro de sal.
La noche victoriosa.

Como se vuelve del desierto.
Vuelta arena.
Agrietada hoja

Vuelvo a tu nombre.
Al hueco de tus ojos
[hierba sobre hierba.]
A tu desnudez/tu estancia

Vuelvo al único espacio en que me habito.
A lo que tu amanecer le hace a mis ojos.
Rastro de noches que aún no llegan.

Vuelvo a ti
polvo victorioso es el retorno.

10 de octubre de 2013.

Seis veces once.

Seis veces once.
66.
El signo de lo que no pasa.
De lo que pasa y notamos levemente.
[El signo.]
De lo que ocurre fuera de esto.
De lo que no nos pertenece.
De aquel dominio.
Nuestro dominio.

martes, 1 de octubre de 2013

obsesión.
(Del lat. obsessĭo, -ōnis, asedio).

1. f. Perturbación anímica producida por una idea fija.
2. f. Idea que con tenaz persistencia asalta la mente.
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La música.
Los hechos.
Los besos.
Los sueños.
Las heridas.
Punzocortantes.
Lacerantes.
Cortantes.
La música.
La música.
Los sueños.
El tiempo.
Las frases.
Lo no dicho.
Lo deseado.
El deseo.
Los errores.
El error.
Lo no dicho.
El silencio.
La música.
Lo deseado.
El odio.
El no odio.
La música.
Los sueños.
La calma.
La calma.




La calma.

jueves, 19 de septiembre de 2013

Asfixia.

El miedo.
Caminando hacia los órganos.
Robando el aire.
Ultrajando.

El miedo.
Apéndice de algo más.
Frágil.
Enmohecido.

Aprisionando las arterias.
La irrigación marchita.
Ojos abiertos.
Desamparo.

Las fauces de su nombre.

Las fauces de su nombre.

Las fauces de su nombre.

jueves, 12 de septiembre de 2013


LXV (Versión remix).

La resistencia.
La dureza.
El empeño.
La fuerza.
Abrir los ojos.
Cerrar los ojos.
El día que se va.
La noche.
Tu ausencia.
Cada segundo.
Ser aunque no estés.
Estar sin ser.
La resistencia.
La bruma y esta cercanía.
Cada vestigio.
El marrón.
Ojos ojos ojos.
Cada segundo.
Aquí.
En mi centro.
En el accionar de cada día.
Aquí.
Sobre la piel que es solo una.
Aquí.
La cicatriz.
La resistencia.
Ojos.
Marrón.
Sesenta y cinco.


LXV (Versión radio).

La resistencia de estar sin ti. Sin el marrón de tus ojos que ilumina. La resistencia. La cicatriz formada. Aquí en mi centro estás. Tu ausencia cada segundo. La dureza. Fuerza en mi piel/la noche. Cerrar los ojos (marrón). Abrir los ojos (marrón). Aquí en mi centro la fortaleza. El empeño. La sacudida de tu recuerdo. Ser aunque no estés. Estás.


LXV (Versión extendida).

Ser fuerte ante la noche. Ante el día que se va desgastando lentamente. Ser fuerte. Buscar la resistencia en el marrón de tu mirada. En el centro de mi ser buscar tu nombre. Darle un nombre al empeño. Sacudir cada recuerdo y sonreírle. Abro los ojos para buscar en la luz tu permanencia. Cierro los ojos para amoldarme a tu recuerdo.
En el accionar de cada día, en mi centro y en el estar sin ser.
La resistencia, la dureza, la cicatriz, la noche.
La cicatriz, tu tacto, el día.
La resistencia, la piel, el centro.
Es tu piel. El marrón en tu piel. Tus pupilas. Cada segundo la sacudida. El recuerdo.
Son los segundos.
Son las ausencias.

[Es el amor].

domingo, 1 de septiembre de 2013

Neblina en la carretera.

Esta noche: esa noche.
Dijimos que era neblina. Que no era nada.
[Esa noche].
Las palabras al día siguiente.
No eran nada.
Tampoco la neblina.
No había un sol.
Y la extraña petición.
Más extraña que el autobús que fue abandonado.
“Tengo que irme”, dijiste en el último escaño.
“Tengo que irme” y ya no estabas.
Dijimos que no era nada.
Que esa neblina no era nada.
[Y la extraña petición].

Ahora viajo en lo enormidad de un autobús vacío.

sábado, 31 de agosto de 2013

Declaración breve de amistad en una noche de agosto marcada por el Insomnio.

Las palabras.
Principalmente las palabras.

Y todo lo demás.
Todo eso otro que compartes.
Todo eso otro que comparto.

Recuento.

La fecha para mudarme está cada vez más cerca y, contrario a lo que pasaba hace siete meses, estoy muy tranquila; ya no temo dejar nada en esta ciudad, no temo olvidar, ni ser olvidada. Me he dado cuenta de que me llevaré justo las cosas que necesito para sonreír y para seguir buscando esa estado del ánimo tan raro que es la felicidad. Entre las cosas que me llevo están todas esas etapas que he vivido con mis amigos; las palabras; los abrazos y esas largas largas conversaciones con ellos; las risas y todo el apoyo que me han dado cuando lo he necesitado.
Es cierto que hace tiempo dejé de creer en los "para siempre", no sé cuál de todos mis afectos tendrá esa medida, quiero pensar que todos, voy a esperar que todos, y si pasa, será genial, y si no pasa, me quedo con todo lo bueno que hemos vivido, con el crecimiento que he tenido junto a ellos, con los buenos y malos momentos que compartimos.
He sido afortunada, he tenido a las personas indicadas en los momentos indicados; he aprendido de lo bueno y de lo malo; tengo aún los ojos y el corazón bien dispuestos para no dejar escapar nada; para almacenar lo ocurrido en esta memoria a la que le gusta coleccionar  recortes de  vida.
Creo que solo vine a decir esto porque me siento contenta, realmente contenta y afortunada. Por primera vez estoy completa, nada me falta, tengo lo que siempre quise: paz en todas las áreas de mi vida. Creo que solo por eso vine a decir esto. Creo.